Lorsque je laisse gambader les mots qui demeurent inlassablement en moi, assemblés, emboîtés, incrustés, restaurés collés et recollés en bloc au plus profond de mon cœur, voilà ce que cela donne : je me laisse envahir par le trouble, par la sensation de l’espoir, par la traduction de l’illusion et encore et toujours par mon imagination !

Puis-je croire qu’il soit possible que mes écrits plaident la cause de l’amour ? Puis-je envisager de briser le silence et de sentir les mots effleurer sa peau, caresser son désir et assouvir mes attentes ? Suis-je condamnée à l'ignorance et de ne jamais pouvoir être sa lecture préférée ? Le mot possible vaincra t-il l’impossible ? Lorsque mes yeux se ferment, je sens son souffle me torturer et ma raison démissionne la logique. Mon rêve devine ses lèvres voyager sur mes seins voluptueux et je deviens envieuse de la chaleur de sa bouche. Il m’oriente vers des plaisirs de non-sagesse, empoignant le contrôle de mes chroniques, entre ses mains je ne suis que faiblesse. Ses gâteries me transportent au cœur même de l’enivrement. Hésitante, maladroite, je manque d’audace. L’amant secret de ma plume me trouble. L’encre s’étale, se repend et transperce ma chair. Légère je flottille dans le déséquilibre de mon futile verbiage. Le vent hurle mes articles qui s’éparpillent au gré du vent. Mes mots messagers parviendront-ils à séduire le vaillant conquérant de mon cœur ?