Quelque chose que l'on tient comme mon verre à la main, accoudée à l'évier de la cuisine… Puis frais sur ma nuque humide…

Un moment où soupirent les framboises et où le cerisier à tout donné, ce tout, ce meilleurs de lui- même…

Peut être que la faucheuse ne rêve que de blés blonds, peut être quelle m'oubliera ?

Et pourtant c'est sur un crépuscule comme celui là, la fin d'une après midi chaude, au moment où la nature épuisée se calme que j'aimerais partir avec elle, à travers la campagnes enjambant les fossés, les bleuets et les coquelicots…

Nos pas seraient invisibles seul frissonneraient les blés sur notre passage…

Un poète qui pourrait s'appeler St Exupéry dans un soupir écrirait :

"Je ne mange pas de pain. Le blé pour moi est inutile. Mais tu as les cheveux couleur d'or, alors ce sera merveilleux quand tu m'auras apprivoisé ! Le blé qui est doré me fera souvenir de toi. Et j'aimerais le bruit du vent dans le blé…"

Oui… Je crois que j'aimerais bien ça…